Sin titulo de momento1 (9)

"hemos pintado y te confundes con el blanco de la pared" siempre quise que lo leyeras, casi escribo por si llegaras, no se de que forma, a leerme.

Sin titulo de momento1 (8)

Olvidarse de las formas es difícil en este escenario, es conprensible para mi y para el lector avispado que ya ha descifrado el juego que me traigo entre manos, pensad que escribo des de el futuro de mi historia, y una prolepsis tan grande podría llevarnos tiempo, no quiero adelantarme a lo que vendrá, las formas. De ti me quedaría, si pudiera recordarte, con aquel olor a tabaco de tus besos. Creo que fueron besos. No lo recuerdo.

Sin titulo de momento 1 (7)

Paredes blancas y vistas al cementerio. Vuelvo por momentos al escenario maldito, que fue de aquella casita de madera? y de las vacas? Siempre pienso en las vacas. Y no puedo acordarme de más, es terrible escribir esto y recordar que no recuerdo. Algo me hace pensar en el sonido, una canción que me recuerda a algo más, ".....Elissabetta" como era el nombre de la canción? algo de Elisabetta. No recuerdo ni el nombre, ni el sonido, ni el color de aquella puerta.

Sin titulo de momento 1 (6)

Este viaje es de fuera hacía dentro, y mas que saber lo que hay dentro debería recordar que hay algo fuera, si es que algún día lo supe. De ti recuerdo poco más que de la virgen de Guadalupe, y si guardas silencio un momento se oye “Desperado” de algún dios del folk encarnado. Poco más, poco menos que un suspiro.

Sin titulo de momento 1(5)

Esto de recordar es como morir un poquito, tu alma sale disparada y se queda tu cuerpo solo, sin vida, con ansias de tierra prometida.. Recuerdo que estabas tú y nada mas, que sol! que viento!
Declamo estos versos escondidos en prosa. Frases cortas, frases cortas señor. Hoy debe ser domingo allá abajo o arriba o girando a mano derecha, ya no lo se ni me importa. Que hacíamos es un misterio que mi alma aun no recuerda. Sino fuese por el tiempo que hace de ello casi creería lo de la fuente cerca del ciprés blanco, aunque si recuerdo que hay algo que recordar es que no voy tan mal de la memoria. La memoria, la magdalena de Proust, que golpe, que furia al recordarlo. Aunque eso, claro, seria adelantarse a los acontecimientos.

Sin titulo de momento 1 (4)

Desde el desierto se escribe mal, y es que estoy al borde de un precipicio. Os podeis hacer una idea, el abismo ante mi, no se si es el espejo roto o el final de algo que desconozco. La arena me inunda los poros, y respiro lo justo para comer. Algún cactus se presenta alegre o triste según la estación del año. Aquí también hay madera, todo quemado, la casa, el coche, y el perro. Todo a medias. No huele a sauna, sinó a sudor; a sudor y a pollo al ast. Todo el rato. Me entra el hambre y respiro un poco más. Silencio. Vuelvo a sumergirme en los recuerdos, me meto en mi mismo. Respiro i silencio. Recuerdo...

Sin titulo de momento 1 (3)

Eramos, más que personas, pequeños ídolos de la isla de pascua, permaneciendo hasta el fin de los tiempos, símbolos de algo, algo que no llego a comprender, pero algo. Aun recuerdo. Más que las vacas y el cielo, recuerdo el campo, el olor a hierba y el verde que inundaba los sentidos. Recuerdo la brisa, recuerdo la risa, aunque muda, no recuerdo más que el silencio, no recuerdo tu voz, no recuerdo tus ojos, recuerdo tu boca, y tus dientes y tu lengua, no recuerdo tu pelo, aunque creo que era negro, no recuerdo que pensaba ni que pasó, ni lo recuerdan tampoco las vacas.

Sin titulo de momento 1 (2)

Y creo que aunque estamos al principio no es demasiado pronto para dejar al lector oir mi voz anacrónica, de enseñar el iglú en mi desierto, esta voz que sobresale del relato, y habla en off. Debería matizar eso de decir “eres tú”. Decir con la boca? Nadie habló de eso. Nadie habló de nada, ni tú ni yo, ni los hijos que no tuvimos.

Sin titulo de momento 1

El cielo, las nubes, licor-café, la mesa, las sillas de madera, el Sol, y huele a sauna, no por el sudor sinó por ese olor a madera y agua caliente. Se quedan las vacas pastando al paso del tren, inmutables. Fijan la mirada en el borrón del reflejo del cristal que contamina el silencio, tuyo y mio. El brillo de los ojos de la tarde y ver cómo nuestros dias arden, y todo lo que se deriva de decir: “eres tú”.



En letra pequeña escribo tu nombre mejor